Le temps d'un battement de paupières, l'Exécuteur avait aperçu le canon du P.-M. braqué sur lui. Une question de secondes. Dans une réaction éclair, il avait bondi, traversé l'espace à la volée, balayé le P.-M. d'un shoot magistral. Il y eut un craquement, et le Mexicain poussa un hurlement de bête, avant de retomber à plat dos dans son propre sang. Écartant le deuxième P.-M. du talon, le Guerrier se pencha, index sur la détente de son MAC 10. Puis son doigt se détendit.
Incroyable ! Truffé de plomb de l'abdomen au poitrail et vidé de son sang, Mestiso, le custodio, le baby-sitter de Ramon Soltana, respirait encore. Contrairement aux clients U.S. tombés avec leur équipe de flingueurs, ainsi qu'à son boss qui avait malencontreusement écopé d'une rafale perdue dès les premiers échanges, le colosse n'était pas mort ! Le fixant d'un regard hébété et fiévreux, il n'en avait plus pour longtemps. Des bulles de sang crevaient à la commissure de sa bouche, rythmant un souffle chuintant et inégal. La mort était imminente mais il s'accrochait encore. Son regard basculait par instants, et quand il revenait se fixer sur Bolan, une expression étrange y flottait, accompagnée d'éclairs. Mélange de fureur impuissante, de surprise, et de supplication. Mais l'émissaire local d'Abel «Tonel» Ferrer-Ortes, actuel jefe du cartel de Juárez, et toute son équipe étant au sol, le Guerrier n'avait plus que le custodio, pour tenter de connaître le fief actuel du boss mexicain. Problème, le garde du corps était mal. Très mal.