Le Don de Vorace, de Félix Francisco Casanova, est un roman qui embarque, d'un coup, à l'intérieur même du kaléidoscope. Le chemin, le fil à ne pas quitter, suit l'histoire d'un jeune écrivain qui, à force de suicides ratés, prend conscience qu'il est immortel. Et cet incroyable don, le séparant de ses semblables, va l'entraîner dans la négation de la vie et le mépris des autres...
Un bestiaire à la Jérôme Bosch envahit le décor de ce livre fantastique, déjanté, surréaliste, psychédélique, halluciné. Les anges gardiens y deviennent des rats ailés et les nuages des animaux grimaçants. Mais bien davantage que le récit infernal des turpitudes d'un monstre, Le Don de Vorace raconte plutôt les affres d'un "cochon de poète avec le coeur plus noir que la terre"...
Ce seul roman, emporté d'invention, de lyrisme fiévreux, est oeuvre de jeunesse. De jeunesse éternelle.

Si la comparaison avec l'auteur d'Une saison en enfer est un tantinet facile, il faut s'incliner devant le talent inouï de ce jeune poète, couvert de lauriers pour ses recueils publiés à 17 ans... Visionnaire, désespéré, sarcastique et romantique en diable, et drôle, et méchant : tel est le Casanova que nous découvrons aujourd'hui. Un trublion, un clown, un «monstre», ainsi que se définit le narrateur, Bernardo Vorace, le double de Casanova. Vorace ne souhaite qu'une chose : atteindre «l'immortalité» à savoir «être Rilke, Bach» ou rien. Dans sa quête de l'éternel, il liquide les gêneurs, tout en se laissant bercer par sa petite amie qui lui susurre à l'infini des «Tu es Dieu, tu es Dieu !». Entre déflagrations rock'n'roll et divagations métaphysiques, Félix Francesco Casanova a un don, celui de la dérision : «Je jette un coup d'oeil à ma montre, dans quelques minutes, il sera treize heures. Aujourd'hui, 28 décembre, j'ai vingt-cinq ans. J'imagine quand j'aurai vingt-cinq siècles et je ne peux m'empêcher de bâiller.»

Il y a une bonne raison de lire ce livre : rejoindre corps et âme les années 70. Le Don de Vorace est conçu et donné comme une expérience, une performance, telle qu'on en faisait en ces années-là. On est dans une petite boutique des horreurs vintage : impression d'écouter sous acide les solos de guitare ou de saxo tendance rock ou free jazz, nerveux, rapides, interminables, d'un gamin surdoué, comme une succession improvisée de cris, citations, court-circuits. C'est curieux, plein de surprises et d'insatisfaction...
Cette tension au cabrage, ce geste agressif et transgressif de l'adolescence, se sont exprimés collectivement dans les années 1969 et suivantes. L'auteur y était. Comme son personnage, c'est d'abord un bon poète : au milieu du gué, dans le courant furieux. Il semble vivre et écrire en «se réveillant et se couchant/ en même temps». Un poème fixe cet état, cette contradiction :«Est-ce l'heure/ De supposer parfait notre style,/ D'avoir créé, peut-être,/ La communication véritable/ Pour aussitôt la rejeter ?» Cette heure, les pendules qu'on vend ne la donnent jamais.