Mon premier livre publié. Un poème, ou plutôt une lettre, avec ses rythmes et ses respirations. Cette lettre est adressée à mes enfants, trois garçons. Ils étaient loin dans notre maison, avec leur mère, au bout d'une terre, sauvage et protégée, perdue dans un coin du monde qui me ressemble, comme ces lieux qui nous adoptent. J'avais envie de leur dire combien et comment je les aimais. Comment me semblait-il, en homme, je voulais les aimer, le leur dire. M'efforcer, le vouloir. Avec mes rêves et tous ces silences où se fixe le temps. Comment aimer un lieu, une femme et ses enfants. Les angles, ce qui diffère, et puis des points de rencontre, suggérés, en tâchant surtout de ne rien enfermer.

Un écho aussi à un roman publié la même année aux Editions du Laquet, le Petit homme qui brûlait. Un livre fait de lettres et d'amour, sur ces mots qui nous engagent et qui une fois donnés, nous structurent. Si les mots réparent nos vies, et souvent même s'ils nous sauvent, un jour aussi ce sont eux qui nous tuent. Selon le jour, la pesée... Mais à partir de quand - comment - sait-on jamais qu'on est mort, qu'on a enfin fini de brûler, d'aimer ?

Emeric de Monteynard