Imaginez que vous êtes sur le quai d'une gare parisienne. Vous êtes une femme. Séparée, veuve ou célibataire, bref seule. Proche de la soixantaine. Peut-être cette artiste déchue qui mendie dans la rue. Ou cette femme volubile en partance pour Londres. Ou bien cette dame un peu coincée qui rentre à Saintes. L'une des trois. Et quand vous croisez le regard des deux autres, l'étrange se produit : le sol devient du sable ; le train, la mer ; la gare, une île déserte. Si vous êtes Annie, l'artiste, ça ne vous ne surprend pas. Jeanne, la volubile, vous tentez désespérément de comprendre ce qui a bien pu se passer. Et si vous êtes Suzanne, la coincée, vous pensez immédiatement à l'enfer. Car si rien ne vous compare, en dehors de l'âge et de la solitude, une apparition masculine pourrait bien pourtant vous lier. Un mari ? Un amant ? Un amour ? En tout cas, un jeune homme défenestré il y a trente ans, jour pour jour. Croyez-vous que vous aimeriez moins avec le temps ?

Gilles Abier