Jour un

Un éperon rocheux situé face au versant nord d'une montagne boisée fait office d'aire de stationnement. Un panneau indique l'emplacement réservé aux voitures particulières, un second celui destiné aux cars. Une table d'orientation répertorie les chemins de randonnée matérialisés par des lignes de couleurs différentes. Une barrière en bois recouverte d'une mousse verdâtre et spongieuse borne le départ des circuits.
Il est six heures et demie. En ce début du mois de septembre les matins sont plutôt frisquets. Des tas de feuilles mortes jonchent le sol et du givre s'est déposé sur la margelle en pierres sèches qui délimite le parking - derrière, l'à-pic d'une ravine assez profonde.
Un bruit de moteur enfle et se rapproche. Au détour d'un virage apparaît un minibus, pleins feux. L'engin grimpe la route tortueuse à allure modérée. Tantôt les yeux jaune topaze des phares plongent dans la vallée, tantôt heurtent les parois de la montagne et balaient les blocs de roche grise.
Le minibus se gare. L'habitacle s'éclaire bientôt d'une lumière crue provenant du plafonnier. Des silhouettes se découpent à travers les fenêtres du véhicule. A l'avant, le chauffeur étire ses bras au-dessus de sa tête. Un des passagers l'imite. Les autres sont immobiles, peut-être endormis.
Le chauffeur est le premier à sortir. Il fait deux pas, inspire profondément, fléchit sur ses jambes, puis revient en arrière et passe la tête dans l'encadrement de la portière.
- Allez les guignols ! On se réveille ! Nous sommes arrivés. Venez respirer le bon air ! Ça vous lavera les poumons !
Son invitation soulève quelques grognements et peu d'animation.
- Il faut s'occuper du matériel. Allez, ouste ! Tout le monde sur le pont ! Je ne veux pas voir de tire-au-flanc. Le dernier dehors se coltinera le sac le plus lourd... Foi de Jeff !
S'ensuit une série de sourdes protestations dénonçant le despotisme intolérable du chauffeur. Un ou deux jurons. Des soupirs.
- C'est ça, mes gaillards... Braillez tant que vous voudrez, mais grouillez-vous bon sang !