On sait, d'après la lecture des romans, qu'avant de mourir de mort violente, on revoit toute sa vie défiler. Dans Un éclat minuscule, Stéphane tient Clémence dans ses bras, et se souvient qu'il l'aime, en attendant les secours. Convoquer le passé l'aide à patienter, peut-être croit-il que cela accélère le mouvement, ou alors qu'il convient de le ralentir...
ls viennent d'être fauchés par une voiture dans une rue d'Alexandrie. Stéphane a mal à l'épaule, mais Clémence, sans doute plus atteinte, ne se relève pas. Au lecteur pessimiste, le titre évoque ces petits bouts de verre qui, dit-on, se logent sous la peau et remontent traîtreusement vers le coeur.

Est-ce un court roman ? Est-ce une longue nouvelle ? Peu importe. Jean-Baptiste Gendarme excelle à rendre compte de ces minutes qui durent des heures, quand les passants passent et que les secours tardent. Dans un désordre minutieusement agencé, son personnage contemple le film de son existence...
L'obsession sociologique en moins, on dirait «les Choses», de Perec, transposé dans les années 2000. Car il est autant question ici, au fond, d'un accident que de cette découverte, toujours bouleversante, de ce qu'on savait déjà et qu'on s'obstine à ignorer : la jeunesse est une rue à sens unique dont on ne sort pas indemne.

Des souvenirs d'enfance, la mort prématurée d'une mère, l'installation du couple en Provence, la naissance d'un fils, et la découverte de la paternité - parmi les plus belles pages du livre. L'émotion est contenue, le temps, comme suspendu...
Le livre, bref, sensible, dit à merveille ces éclats minuscules qui constituent une vie, la beauté d'un instant, la fulgurance de la douleur, la fragilité d'un destin.