PARIS - Prison de la Santé

Trois coups frappés à la porte firent sursauter l'homme au teint livide. Assis sur son lit, il tentait de maintenir la fière posture qu'il avait adoptée toute sa vie.
- C'est toi ma chérie ? demanda-t-il tandis que ses yeux autrefois d'un bleu translucide fixaient le mur de la prison, sans le voir.
Il n'eut pour réponse que le grincement sinistre de la porte. Le gardien aux allures de molosse annonça d'une voix monocorde :
- Vous avez de la visite. Quinze minutes seulement ! La porte se claqua d'un coup sec.
- Insupportable ce bruit, tu ne trouves pas ? Ça fait des semaines que je leur demande de la réparer... Viens t'asseoir à côté de moi, supplia-t-il en tapotant le lit de sa main blanche reliée à une perfusion.
La visiteuse s'était avancée sans bruit jusqu'à la fenêtre, et seules les larmes qui coulaient le long de sa joue trahissaient son émotion. Elle s'était pourtant juré de ne plus jamais rien ressentir pour celui qui avait brisé sa vie. Elle ignorait que son père ne voyait plus. La maladie probablement. Et puis, elle ne s'était pas attendue à le retrouver si maigre, si... proche de la mort. Elle avait retardé cette visite le plus longtemps possible, mais au ton du dernier message qu'il avait laissé sur son répondeur elle avait su qu'il n'y avait plus de dilemme possible.
- Ne me regarde pas avec cet air de pitié ! assena-t-il d'un ton sec.
Malgré sa cécité, il avait réussi à deviner les réactions de sa fille et il les lui reprochait déjà. Incapable de répondre, Noémie observait son père, ayant peine à croire que la maladie avait fini par ronger la figure de proue de la dangereuse organisation néonazie de la Thulé-Gesellschaft. Elle avait fini par imaginer que Marc Lenormand, dont elle portait malheureusement le nom, était immortel.
- Ce sont les faibles qui pleurnichent sur leur sort... Je ne t'ai pas élevée dans cet esprit ! poursuivait le malade que son monologue n'avait pas l'air de déranger.