«Quand ce sont vos sorcières qui m'envoient au bûcher en flagellant mes frères à d'étranges banquets
Où les chaudes souris commémorent l'Acropole au vin noir maladie dans les yeux de saint Paul
Quand vos femmes sont fières de vous voir en salauds
Quand vos mages lobo distribuent la lumière
Quand ma rage sans mot me destop à la bière dans la flamme poussière de ma pop Alamo.»