Mercredi 29 juillet 1936

Treize ans aujourd'hui. Enfin ! C'est la fin de l'enfance. J'attends ce jour depuis si longtemps et maintenant qu'il est là... bon, bon. Pas grave. Un péché d'en vouloir plus, pour mon anniversaire. Un péché de vouloir quoi que ce soit, par les temps qui courent. Alors voilà, en guise de cadeau : un ruban en dentelle blanche, arraché au bas de la robe de mariée de maman. Pour attacher mes cheveux, soi-disant. Mais ça glisse et tombe et n'attache rien du tout, tellement mes cheveux sont fins et ternes et raides et peu coopératifs.
Voudrais écrire dans ce carnet tous les jours à partir de maintenant. Au moins quelques mots. Journal refuge. M'amuser avec des mots, avec l'idée des cheveux non coopératifs - des cheveux qui n'en feraient qu'à leur tête (les cheveux ont-ils une tête ?). Tout seuls, ils se dresseraient en soleil autour de la mienne... Non, pas le soleil. Ne pas penser au soleil, ne pas le dire ne pas l'écrire : le soleil nous tue en ce moment.
Bref ce ruban en dentelle : m'en fous. Il aurait mieux fait de rester en bas de la robe de mariée de maman. Le mariage veut dire : toujours, toujours. Je promets chéri de m'ennuyer toujours à tes côtés, jusqu'à ce que mort s'ensuive. (Je peux écrire tout ce que je veux ici, c'est extraordinaire ! Pas besoin de me surveiller. Je suis libre. Je peux mentir, être débile, dire des gros mots et des bêtises, personne ne me punira. Je peux même faire des fautes d'orthographe si ça me chante, mais ça ne me chante pas. Je suis fière d'être la première en orthographe de toute mon école, ça m'a valu un prix sous la forme d'un gros dictionnaire Webster's !)
À table, ils ont tous chanté Happy Birthday. M'en fous. Il n'a rien de joyeux, mon anniversaire.
(Ah que ça fait du bien, que ça fait du bien de pouvoir écrire m'en fous ! Tu recopieras cent fois dans ton cahier, mademoiselle : m'en fous, m'en fous, m'en fous...)